irmão lúcia

mais um dia em que não fui despedido, mais um dia em que desperdiço uma oportunidade. é que já não estou a ir para novo.

a Tempestade da Praga, sim senhor, sala grande do ccb, uma desconstrução é uma desconstrução é uma desconstrução, a quarta parede nem sequer chega a existir, enxovalham-nos o conforto logo no arranque, algo do pecado mortal do ego, umbigos, atrevimento para pegar no shakespeare e sová-lo, tirar o tapete ao espectador, costuras do processo criativo que-afinal-é-resultado-final à mostra, o Andre a fazer de Próspero a fazer de MC, como no hip-hop, a sagacidade de pôr o espírito mágico Ariel a dar nome aos gajos dos efeitos especiais, touché, salada de frutas intelectual, e muita coisa me passa ao lado, faltam-me bagagem, horas de voo, experiência de frente para o palco, shakespeare nas veias, entre outros, mas concedo, o que conta é a viagem, bem-vindo a bordo grumete dos serões culturais, curioso é perceber que a nata dos entendidos, dos militantes, dos indefectíveis, dão risada, como dizem os brasileiros, sempre que se ouve um palavrão. é como nos espectáculos do fernando rocha.

falhou, falhou tudo e com estrondo, mas vamos continuar como até aqui, em frente ao abismo damos o famoso passo em frente, se calhar não precisávamos de esperar pela conferência de imprensa para sabermos que, mas nada como ter a confissão completa, de papel passado, carimbo ou selo branco, tanto faz, os números do pib falharam, o défice, sim senhor, lá foi ele escadote acima, a dívida pública cresce mais do que as ervas daninhas, que também são sinónimos de "assessores" ou "ministros com ideias para o país", o desemprego lá vai fazendo o seu caminho nos relvados, domingo a domingo, com a ajuda do mister gaspar, a caminho dos 19%, qualquer dia é maioritário mas isso até deve ser bom, há tanta gente nesta terra que suspira reza faz preces por uma maioria absoluta, por estabilidade, por coletes de forças institucionais que impeçam as crises políticas, o melhor povo do mundo tem aguentado os sacrifícios e, guess what, vêm aí mais e com mais força, louvado seja o admirável mundo novo que estamos a construir por aqui, huxley rói-te de inveja, aqui mesmo, neste portugal que vai renascer das cinzas depois deste intervalo em que tudo arde, no lugar do quinto império um país ao jeito de fénix 2.0, ou então não, mas vamos lá, amouchem e só abram os olhos quando a gente disser, o edifício que estamos a construir é tão espectacular que nem precisamos de trolhas nem de pedreiros nem de professores, nem de trabalhadores em geral, quer dizer, de colaboradores, e este edifício vai durar pelo menos mil anos como o reich daquele pintor falhado, e quando desmontarmos os andaimes todos vão perceber como se vive melhor sem estado sem protecção social sem preguiça sem ciganos sem rendimento mínimo sem emprego sem dignidade sem compaixão sem bens públicos sem salário mínimo, e entenderão como se vive melhor com caridade com águas privadas com senhas para o frango com governantes-engenheiros-sociais-que-fazem-inveja-aos-melhores-maoistas, garantimos que se vive melhor com mais pobres com mais meritocracia à nossa maneira com mais licenciados à relvas com mais BPN's com mais presidentes mumificados em vida, e sobretudo com o sistema financeiro sossegado, reparem, a obra que estamos a fazer vai permitir-nos a todos, sem excepção, do primeiro-ministro ao mais obscuro secretário de estado, a todos, sermos embalsamados e postos em vitrines, para adoração, é verdade, só não podemos é morrer antes de o nosso governo conseguir mandar quase todo um país para o caralho, substituindo-o por uma espécie de parceria público-privada. porque mesmo depois de mortos precisaremos sempre de uma lusoponte onde passar tranquilamente a eternidade.

Ruca acha que o euromilhões só sai a quem não precisa. 

quer dizer, é que também não há grande saco, como dizem os brasileiros que no fundo são os grandes derrotados deste conclave, dizia, não há grande saco para a indignação-que-arde-como-palha-seca nas redes sociais em relação ao jorge, ao chico, ao gajo que acaba de chegar ao trono, o outro era alemão e tinha combatido pelas SS, este é argentino e fechou os olhos aos desaparecidos durante a ditadura militar, bom, vejamos, se fosse francês tinha sido conivente com os massacres da guerra da argélia, se fosse italiano tinha andado ao colo com o toto riina, se fosse português tinha passado pelo salgueiro maia sem lhe falar, se fosse brasileiro tinha ido jantar com os coronéis, e se fosse grego também, se fosse filipino tinha mais sapatos do que a imelda marcos e se fosse do gana tinha feito parelha com a flappy, enfim, não há grande escapatória, malta, é o homem que vai sentar-se no trono de pedro, é um monarca, e espantem-se, é um católico, digamos, ortodoxo, até porque é um indivíduo que fez carreira no partido como o passos e o seguro e o ratzinger, a santa madre igreja dura muito, há séculos, exactamente porque não muda, concílios vaticanos segundos há poucos, a igreja mantém-se fiel aos seus dogmas e eu diria que essa é uma boa estratégia, que produz bons resultados, as mulheres serão sempre figurantes, aquele senhor virá sempre à janela anunciar a boa nova em latim, haverá sempre seminários e esmolas e crucifixos na católica, é certo que o cristianismo cresce mais à custa dos evangélicos, que ainda assim se comportam mais como toda a gente, riem cantam dançam rezam casam fodem, mas a ICAR, como diz o povo que é profissional do ateísmo, lá se aguenta, a sério, o bergoglio nunca apoiaria o casamento gay, nem a adopção de crianças por casais do mesmo sexo, nem toleraria os homossexuais, nem os contraceptivos, nem os divórcios, nem outras maluquices pós-modernas, caso contrário não seria papa, seria presidente da rede ex-aequo. e com muito menos câmaras a apontarem para ele.

mais um francisco que saberá o que é isso de tomar no cu.

uma semana de letras em boa companhia, a saber, uma história coeva contada pelo joão tordo, que nos recorda a questão ancestral do duplo e do problema que é nunca nos sentirmos completos, a condição humana é uma chatice, uma alhada, e outra história tricotada pelo ignacio martínez de pisón, que bom é ler saber beber mais sobre a história da espanha durante os anos de chumbo do fascismo, saber mais da ibéria à boleia de uma óptima ficção que é terapia para muitas chagas em aberto, desporto em que nós somos, digamos, mais mancos, pison conta a história de justo, que é um no bilhete de identidade mas que é muitos por natureza e necessidade, contado ainda por outros tantos, somos assim, bichos com noção de si condenados à busca do duplo. e do triplo. ou mais.

creio em um só deus, pai todo-poderoso, criador do céu e da terra, de todas as coisas visíveis e invisíveis e até dos microfones da rádio renascença aos quais irmaolucia leu uns versos que são loas ao dia mundial da poesia, que até coincide com o dia da árvore, mostrando que a degenerescência da igreja não passa só pelo banco do vaticano ou pelo modo particular de doutrinar crianças, ámen.